Joyas Amigas

Mirando unos zapatos-Gloria Gayoso

2011-08-03T16:49:00.000-07:00

Algunos caminan solos,
van descalzos, sin dueño,
arrastrándose por las calles,
sin esperanza de tobillo ni empeine,
desheredados,
oliendo el propio cuero,
desmenuzando la suela
contra el suelo irregular
de las veredas de cualquier barrio.
Algunos perdieron las piernas
a quienes llevar
ganados por el hastío que inventa
crucigramas para matar el tiempo.
Muchos se cruzan los cordones
por rebelarse contra el sindicato
de zapatos de ilustres beneméritos.
La mayoría luce desgastada,
sometida al secreto vaivén del asfalto.
Y hay un centenar múltiple
de insurrectos deshauciados
ante el reinado de la zapatilla.
Sólo los de Van Gogh
me miran desde la tela
contándome una historia
de penas existenciales,
que doblan el metatarso
hasta que duelen dentro, muy dentro,
los diez dedos de andar la vida.

Cae el invierno-Oscar Néstor Galante

2011-08-03T16:44:00.000-07:00

Cae el invierno en La Plata

impiadoso y cruel

El frío intenso

hace que la ciudad

sea agreste

y deja caer sobre las casas

su manto helado.

Es invierno

y estoy solo

tú no estás

cierro las ventanas

miro televisión

voy de un lado a otro

escucho la radio

y soy lo que está

entre tú y el frío.

Poema con aires populares-Silvia Patón Cordero

2011-08-03T16:26:00.000-07:00

Tiene dos amores
la niña, la niña.
Tiene dos amores
que causan envidia.

Uno de Madrid;
otro de Toledo.
Uno de postín;
otro sin dinero.

Tiene dos amores
la niña, la niña.
Tiene dos amores
que causan desdicha

Posesiva- Úrsula Pinillos

2011-08-03T16:21:00.000-07:00

Fantasía-María Milagros Sena

2011-08-03T15:56:00.000-07:00

Fantasía

Solo con unos versos
he llenado mi vida,
de vagas ilusiones
y loca fantasía...
¡Cabalgando por mis días.!

Acude a mi ventana

la diáfana luz del día
con ella trota el amor
llenando de alegría
las horas de mi vida

Escucho una melodía.
Me besa su armonía,
su calor se encarama,
caldeando el alma mía...
¡Hasta mi húmeda cama !

Manuel Cubero-Bahía

2011-02-07T20:18:00.000-08:00

La plata de un espejo inmaculado, límpido crisol de la mañana, saludó al alba vestida con la bruma de un calmo amanecer.

Marga Seoane-Nuestro pecado

2011-02-07T20:16:00.000-08:00

Fue un error prohibir la manzana.
Eva comió la manzana porque estaba prohibida.
Si Dios hubiese prohibido a la serpiente,
Adán se la hubiera comido .

Y estábamos en el momento justo
listos para pecar...
a pecar me invitaste; con amor y pasión;
juntos descubrimos que no es pecado amar;
y si es pecado,
es nuestro pecado todos los días.

Adrián Bet- Ramito de jazmines

2011-02-07T20:13:00.000-08:00

Ese ramito de jazmines quisiera ser,
salir del bolsillo de atrás sin que lo notes,
ver al asombro dilatar tus ojos.
Hundirme tierno en la curva de tus labios,
recordarte el olor antiguo de diciembre,
que acaricies palabras tan bellas como ayer
y que estés tan loca...como para conservarme.

Marcela Somoza-Poema sin título

2011-02-04T18:47:00.000-08:00

Con cada golpe

del sombrío reloj

la mano dibuja

callados senderos

para los desamparados de corazón suicida

el dolor se derrama

sobre el leve eco de las palabras.

Eduardo Espósito-Persistencia de la visión

2010-12-01T20:42:00.003-08:00

A John Varley

El ciego que funda una ciudad en el desierto
Qué funda?
Un quilométrico espejo que devora las sombras
para saberse multitud?
La anchura desmedida de su imaginación
para que canten en coro las auroras
que ya nunca verá?
La herencia inofensiva de castillos de arena
para los hijos que ofician de bastón?
La horma de un zapato donde calzar su humanidad?
Una caja negra en otra caja negra?
Un sol de no ver?
El ciego que funda una ciudad funda el desierto.

Impugnación-Karina Sacerdote

2010-12-01T20:41:00.004-08:00

me niego le dije
me niego inaudita
a descreer de mí le dije
a dejarme caer ruina
a bajar la mirada desafío
me niego le dije
me opongo
a marchitarme
a resignarme a la decadencia
me sublevo al deterioro de la palabra
y de los ojos incendio
y de la lengua escalpelo
y de los labios besos
me opongo le dije al ángel
al ángel oscuro que me asedia
se lo dije sin grito sin mácula sin saña
se lo dije sublime y férrea y valiente
y tal fue mi certeza
y fue tal la mentira de su gloria
que manso bajó la mirada
y aún asediándome
y jurando no abandonarme nunca
cayó de rodillas
y me pidió perdón

Emmanuel Cassanese-Propio funeral

2010-12-01T20:39:00.004-08:00

Contribuyo a mi propio funeral
preparo el cajón de almendras
las coronas de reyes derrocados
el responso de sacerdote pájaro.

Contribuyo a llevarme de las manijas
Sello con saliva hueca mi sepulcro
con la azada de abejas
cavo.

Me hundo.

Lo que no entiendo
es esta manía de todas las medianoches:
desenterrarme y preparar la mesa
adornarla con grillos
y esperar cenar junto a las estrellas.

Ema Vilches-Poemas para Morgana

2010-12-01T20:39:00.003-08:00

I

Se mira la luna en el espejo del cosmos
me miro yo
en la grieta de la tierra
en el espejo de la luna
en cada raiz que me ato
como cintas de seda
sonrio porque es grato ser amable
pero nunca
demasiado buena

Jorge Figueroa-Sol

2010-12-01T20:39:00.001-08:00

Mis manos al sol , abiertas

en un abanico de deseos

largo viaje al misterio

desnuda sombra sin rostro

viene colgado el dia

nadie quiere subirse

miedo de andar a la deriba

con la vida en pedacitos

que hace cosquillas

cuando la nombran

esta sensacion de quedar en el aire

con los faros apagados

tallo la espera en lo aspero

de el ultimo olvido muerto

incendio poemas apretados

con la luz que solo da el hambre

apuro minutos en cuqlillas

hasta parecerme una lluvia

una nochebuena postergada

un ciclon dormido

una mujer dibujada en un caracol

este poema quieres ser

sentirse palabra

un niño dormido sin plegarias

un pulgar sin cuento

y solo es un tumba entre tanto deseo

De mente-Luis Alberto Ercolano- Erker

2010-12-01T20:38:00.001-08:00

Gravemente enamorado, lamentablemente mente lamentable, levemente desquiciado...ladrando como hombre, sintiendo como perro.

dependiente droga terriblemente poderosa en su belleza, la espina cruel de cada rosa...sabiamente actua un clitoris, pezones erectamente dirigidos disparan a la mente que debilmente sostiene altares insostenibles de dioses que van meando sarcasticamente su destino, e inexorablemente el perro se tumba en el camino...alocadamente, vicioso y corrompido, mas demente que un hombre terriblemente enamorado.

Héctor Urruspuru-Sin título

2010-12-01T20:37:00.001-08:00

... río seco

cruza palabra desnuda

con cascada congelada

monosílabos

movimiento cero

(ángel)

para el pensamiento

que fluye líquido...

ya vendrá

la lluvia almibarada

(dorada)

y ya caerá

de su calendario

eseaquel - sol de sal...

y no

no será necesaria

tanta charla banal,

entre elementos...

Canto de Eones-Alberto Peyrano

2010-06-13T01:30:00.000-07:00

¿Qué estoy haciendo,

sometido a la tortura de la respuesta,

sabiendo que los interrogantes

no se aplacan con el asentimiento?
¿Necesito, tal vez, un cuervo atroz

que musite “nunca más”?

¿Es mi final canto de cisne,
agua bendita sobre un futuro incierto,

o acaso un evangelio

sin crucifixión ni gloria?

El mar sigue ritmando

su canto de eones.

Allí nomás, al alcance de mi mano,
está la musa inspiradora

de los himnos del Hombre,
aquelarre divino

con todas las voces

que hoy cantan a la permanencia,

a la ancestral copla que conjuga
sus estrofas con los sueños.

http://decaminantesycaminos.blogspot.com/
**poema inédito aún en vías de publicación.

La fuente de las monedas falsas-Osvaldo Norberto Lázaro

2010-06-13T01:25:00.000-07:00

Mediodía gris, la ciudad llora,

los perros cautivan su ira

la calle se aleja sin saberlo

cuerpos enrejados sobre el asfalto

niños que juegan embolsando el aire

con plastilina

Ciudad encrucijada, vestida en llamas,

duendes pasan tatuando el cielo

la ventisca se niega, el oro de los pobres

se imanta con la lluvia,

la mano del amante roza la luna

el poeta en su congoja

arrodilla su lagrima.

Es domingo, las viejas campanas de la iglesia

salpican el corazón de Dios

que pierde la memoria

En otra parte de aquella calle

se cruzan lazarillos sueltos

reclamando por sus amos

Diario-Antonieta Elías Manzieri

2010-06-13T01:18:00.000-07:00

Releo tus viejas páginas amarillentas,
vuelve todo mi pasado...
Leo en voz alta, pero ¿para quién leo?
Sola en este cuarto abandonado.
Dentro de él encontré algunas cartas
olvidadas por el tiempo que se quedaron guardadas;
algunas mías que me fueron devueltas,
otras tuyas, que no fueron enviadas...

Allá fuera el silencio es mortal, la calle está desierta,
nadie pasa por la acera, no se oye nada,
sólo el campanario que me alerta
que son las tres de la madrugada...
Cada página un recuerdo;
cada recuerdo una añoranza.
Encontré hasta billetes, de los tiempos de niños,
cuando yo no conocía la maldad...
Veo así tus viejas páginas, pálidas,
me indago triste,ensimismada,
por qué tiene que ser así el alma de las personas;
cobrando tanto en pago de nada?

Te releo diario mío , y por cada página volcada,
mi pecho se queda oprimido, mi alma mortificada,
no por dolor ni por la tristeza guardada,
pero saber cuánto fui ilusionada y por él engañada.

Eclipsada-Silvia Rodriguez Ares

2010-06-13T01:16:00.000-07:00

Anochezco
y tiemblo,
tan cerca
del miedo,
abrazando
restos
de la luna llena
que se desvanece
al tocar
mi almohada…
Quizás,
ella tema
mi cara
eclipsada
que ya
ni refleja
su luz
nacarada

La verdad-Celina Vautier

2010-06-13T01:11:00.001-07:00

Abrigo mi garganta, que tiene frío de besos
y escondo mis pupilas, que queman con su luz.
Cierro fuerte los puños, porque encierran caricias
que no encontrarán nunca destino que cumplir.

Bajo mi frente altiva, pesada de recuerdos
y sujeto el galope de este corazón
que palpita en la nada y que nadie percibe,
empujando mi sangre hirviendo de pasión.

Me esconderé en la sombra, dejaré que mis ojos
laven con su agua triste las manchas del dolor.
Sonreiré a todas horas, no sea que delate
el vacío infinito en que vuela mi amor.

Más allá de los sueños-Rosa Pérez Repullo

2010-06-13T01:01:00.000-07:00

Dedicado a mi Padre.

Mas allá de los sueños estas tu,
En esa parte de mi mente.
Donde sólo tu espíritu,
Habita para siempre.

Siempre te quise,
Aunque nunca te lo dije.
Ayer me desperté, y llore,
Me sentía culpable.
Atardecer. creado para "Más allá de los sueños"

"Más allá de los sueños"

Por todo lo que no conté,
Y lo que te oculte.
Quizás nunca me cure,
De este dolor que me hiere.
Todo lo que tengo me lo has dado tu,
Y eso no lo olvidare,
Quiero ser fuerte como tu,
Por eso seguiré . . .

La pequeña estatua-Jorge Humberto

2010-06-13T00:54:00.000-07:00

Muñeca de porcelana lanza su sombra
en el intervalo de las paredes
y su figura se agiganta mientras más
le da la claridad del sol.

Allí parada, asume posición hierática
ante todos los detalles de los otros objetos,
dispuestos por la galería
de la casa maravillosa.

Abajures se asemejan la pasados
que ya no vuelven
y cubren los
libros en su ténue luz, casi romántica,
casi impar en su discurrir.

Las ventanas están semi cerradas hacia la calle
y viene hasta nosotros la dulce fragancia de los
Nardos y Sándalos
que abundan en las traseras
de la desconocida casa.

Escribo este poema a media luz,
aquella pequeña estatua que la sombra
nivela por debajo hasta alcanzar otro nivel,
subiendo por las escaleras.

Y en la antigua galería máscaras groseras
y provocadoras tienen clavos en la pared,
mientras todos duermen
en la casa que pocos visitaron hasta ahora.

Poeta-Angel Pablo Pinazo Astudillo

2010-06-12T13:35:00.000-07:00

Poeta, que llevas tu desdicha
a pesar de haber conocido

lo que es felicidad.
Poeta, que soportas tu infortunio
aún a cuestas
de sufrirlo en soledad.

Poeta, que callas tu dolor
cual payaso en un circo
escribiendo para otros tu cantar.

Poeta, que cansado de vivir

ya no quieres inspirarte más
ansiando la muerte, para callar.

Poeta, porque la muerte
para ti es silencio,
mas crees que, eternamente,
el tiempo, no te dejará callar.

Poeta, que buscas la muerte
para en el recuerdo perdurar
no intentes vivir en la gloria
que ésta no dura una eternidad.

Canta, poeta, canta.
No dejes de cantar.

Por los pobres te pedimos-Emilio Pérez Delgado

2010-06-12T13:28:00.000-07:00

Por quien vive sin hogar.

Por los tristes y afligidos

que no paran de llorar,

que un vellón de tu bolsillo

nuestro Dios te pagará.

Por los buenos.

Por los malos...

que lo son de enfermedad,

y que mueren entre moscas

esperando caridad.

Por los niños.

Por los viejos.

Por quien sufre inanición...

sólo huesos y pellejos

donde late un corazón.

Por tu hermano te pedimos...

el nacido en la miseria.

El que muere en el olvido,

mientras tú te vas de feria.

*presidente del grupo Plomes Poetiques de España
http://plomespoetiques.iespana.es

El Otoño-Oscar Néstor Galante

2010-04-04T18:31:00.000-07:00

El otoño que está próximo.
Yo me ausento
mas tú permaneces.

Es mas significativo
cuando son dos, yo lo digo,
y comparten un café.

Cómo cuesta ahora
la vida de a dos
en estas urbes suicidas.

Mas no es una quimera
unir dos almas
aún cuando no sea primavera.

En una isla-Leopoldo Sánchez Arena

2010-04-04T18:27:00.001-07:00

La más grande, raíz, castillo griego

“On an island”, crepúsculo, the singers

says, Shakespeare star-crossed lovers,

“The blue” que sombra hace el desasosiego.

“Take a breath” de tu íntimo desplego

atiende, “Red sky at night” with two beers,

as “Shine on you crazy diamond” us remembers.

En este paraíso está tu ruego.

“Then I close my eyes” como en ecos

de “Meddle”. “Smile”, ¿qué almohada de alas

cambia “A pocketful of stones” a huecos

que en días tan umbríos quieren galas?

“Where we start “el corazón en vuelcos

“Castellorizon” trajo a nuestras almas.

Sin título-Blanca Barojiana

2010-01-13T19:30:00.000-08:00

a M, a quien solo conozco por fotografía.

Tu espíritu tenía un rasgo de tristeza

y quisiste, de joven, ser en la pena heroica.

Qué naufragio de paz entre tus aguas fuertes,

qué locura de río rompiente en catarata.

Pensaste que la vida te perdonara todo,

creíste que el amor por sí solo vivía;

y, como tanto amabas, soñaste amor eterno

sin ver que entre tus manos tú misma lo matabas.

Y cuando vino el tiempo, pequeña, a devorarte,

te alzaste como eres: el corazón perfecto

del hada de los lagos, el trígono del agua,

y en tus ojos el fuego del amor que defiendes

y alimentas y acunas como a un hijo perfecto.

Las horas- Jesús Albo

2010-01-13T19:15:00.000-08:00

Las horas que pasan, son el tiempo sin tiempo,

donde surge la idea y se marcha en el viento..

¿Donde estás? me pregunto, que no siento tu aliento,

Acaso las horas, o el tiempo, ya no tienen sustento.

¿Porquè tu recuerdo, aparece y me acosa en silencio?

¿Serà que las horas se van y el tiempo no siento..?

En las noches sin sueño, yo te veo en mi lamento,

y los ojos que brillan muestras son del tormento.

Porque ya no me entregas de tu amor, alimento,

me he quedado en las sombras, sin la luz un momento.

¿Dónde estás? me pregunto, que no siento tu aliento..,

son las horas que pasan, son el tiempo sin tiempo.

Desesperación-Norma Estuard

2010-01-13T19:11:00.000-08:00

¡Oh! llanto derramado en la espesura

donde gime el dolor con cruel espina,

¡oh! lastimera voz, donde germina

el eco milenario de la duda.

¡Oh! noche sin consuelo y sin premura

abierto el corazón en triste espera,

refractando en el cáliz de la hoguera

solo la luz celeste de la luna.

El recuerdo de un beso..., ¡rompe el cielo!

y en mis entrañas lúbricas el celo

prende en el arco su saeta oscura...

Donde morir Señor..., donde mi duelo

se asirá con fervor al desconsuelo

del germen demencial de la locura?

Recordando a mi amado-Raquel Luisa Teppich

2010-01-13T19:08:00.000-08:00

A Sergio, mi amor que mora junto a Dios y los Ángeles.

Cientos de días
sin ti bastión de mi existir.
Volaste de improviso
al paraíso eterno,
una fría noche de octubre.
La Primavera florida
se transformó en invierno cruel.
Caminos desiertos hasta encontrar
tu luz destellante que guía mi ruta.
Tu aroma inigualable,
nuestro nido de amor.
Mis mañanas,
mis tardes,
mis noches de amor
siguen siendo tuyas,
porque estas junto a mi.
Detienes lluvias,
creas arcoiris,
resguardando siempre tu querer.
Madrugadas de luna llena,
arribas con ellas para acariciar mi alma
transformándolas en diamantes majestuosos,
matizando coincidencias y besos .
¡¡¡ Cuatro años desnuda de tu ropaje,
cuatro años amándote más!!!

Enamorada-Gloria Eugenia Lemus

2010-01-13T18:59:00.000-08:00

Sólo tu, con tu presencia innata,
Consigues que me sienta enamorada,
que en mi mente solo haya un pensamiento,
! Sentirme de tu amor, afortunada !.

Con pasión encadenada, tú me enciendes,
Ese risco de amor, que derribamos,
que placer, que divino es el momento,
cincelar de gemidos, mis entrañas.

Si no estás, no encuentro la alegría.
no encuentro esos besos, ni tu aliento.
Reniego de lo infame del desvío,
que nos impide gozar de este momento.

A tu vera me encontraras un día,
llevando mis tesoros en las manos,
los dulces sueños, que juntos enlazamos,
y con besos de amor, juntos forjamos.

La más infiel de las amantes-Andrés Ruiz Segarra

2010-01-13T18:55:00.000-08:00

El futuro era una mujer fornida; que envejecía con sólo mirarme, y que adulaba mis versos sencillamente porque no los entendía. De sus famélicos augurios apenas logré vislumbrar un atisbo de certeza. Todo cuanto insinuaba era miserablemente escueto y angosto. No tenía el atuendo diáfano y clarividente; más bien vestía opaca y enrevesada, como los tallos torcidos de esas plantas que trepan por los balcones.
En los tiempos en que ingenuo aún le suplicaba que diera prueba de su estela lejana, yo no era sino un aprendiz viviente en la cuerda floja de sus antojos. Sólo cuando sujeté firmemente su cintura estrecha, y la apreté contra mí, supe que sería siempre la más infiel de las amantes. Me miró entonces con ojos dulces y melosos; desabrochó los botones de su instinto idealizado; pero cambió de nombre y se llamó a sí misma Incierta, como en realidad era. Ahora futuro es una mujer despeinada, acechante, pero escarmentada. Te besa en los labios con su textura fría y ligeramente áspera, y se retira para que no trates de alcanzarla. Ya no me seduce su coquetería hasta perder el rumbo como ella quisiera; ya no hay caminos donde pueda huir, porque no trato de sujetarla. Su veneno ya no arde en mis venas, ni me aturde su olor a hierba fresca. La enamoré para que huyera; para que fuese a mí a quien temiera. El futuro es una mujer que hechiza, un cuerpo ardiente; una diva que desata el turbio aliento de la ambición y la espera. Sin embargo, cuando el espejo la observó sin que nadie lo advirtiera, ella se quedó sin rostro porque no existe, es incierta.

Esperanza/María Fischinger-Emilio Medina Muñoz

2010-01-13T18:51:00.000-08:00

Bajo los rayos encarnizados del tiempo,
frágil y desbaratada
recorría el camino.
La injusticia y la maldad
quebraron los cristales de sus ojos y
un sollozo le apretaba la garganta.
Un sueño escondido en un doblez del alma,
la impulsaba a seguir caminando,
a subir cuestas,
a bajar despeñaderos,
buscando respuestas
…sin doblegarse.
…sin rendirse.

María Fischinger

---ºººº------------------------

Bajo los rayos encarnizados del tiempo,
tu sembraste un arbol de esperanza...
a su sombra ya florece la templanza
de tener un bonito pensamiento.

Los cristales de tus ojos se quebraron,
de lo bellos que se muestran al mirarlos;
parpadeas dulcemente tu al mostrarlos,
y extasiados de placer los mios quedaron.

Un doblez en mi alma se produce,
cuando faltas, señora, a nuestra cita;
un suspiro en mis labios ya palpita
y esa arruga que tenia se reduce.

Si llegase para ti el despeñadero,
que tu dices que padeces en tu verso,
yo pondria en tu camino el universo
para asi mejorar tal derrotero.

Emilio Medina Muñoz

Acontece-Diana Bracamonte

2010-01-13T18:47:00.000-08:00

La tarde se amarra
en caricias sin prisa.
Dos cuerpos de luna
se pierden
al viento.
Los ojos se cierran
en pasión y contento
y un velo en susurros
cubre el momento.
La sangre que fluye
recarga las venas.
Y tibia las manos
se posan serenas,
se posan urgentes,
se posan rebeldes.
Sedosas, las pieles
confluyen en cielos
y un par de sonrisas
vuelan al oeste
buscando el poniente.
Las almas se unen,
y a lo lejos,
en un horizonte
de gestos y alientos,
en Paz y Armonía,
guiñan a la Vida
y veneran la historia
admirando al tiempo.

No fue preciso-Luis Alberto Viera

2010-01-13T18:43:00.000-08:00

No fue preciso que las manijas del reloj
rotaran en sentido equivocado
no fue adecuado que la noche me obligara a recordar
no fue preciso, tampoco fue adecuado
porque al ver hacia el pasado
tu piel fue mi universo, el mismo que hoy adoro
y el reloj en su insistencia
ofreciéndome más tiempo
mostro esos momentos
que junto a ti quiero vivir
mas fue preciso que la vida
enseñara a no gastar
esas horas que aun quedan
y que un día acabaran
mirando con un pánico profundo
los peldaños desgastados cuesta arriba de estos años
cielos grises malgastados
y esos cálidos azules de un encuentro almacenado
unidos con las cuerdas de una historia ya contada
tejidos entre otras que aun queda contar
inmortales fantasías cubierta en sentimientos
rogando que la muerte no se atreva a levantar
bamboleando entre los hilos
que conforman lo que somos
el filo de la espada que lleva ese final
terminando un para siempre que nunca volverá
por eso hoy
no fue preciso que las manijas del reloj
rotaran en sentido equivocado
no fue adecuado que la noche me obligara a recordar
no fue preciso, tampoco fue adecuado
porque al ver cuanto te adoro
mi piel en tu universo hizo abrigo entre tu piel.
y en las sendas de esas rutas que juntos transitamos
recogí ese murmuro cuando ardimos de pasión
forjado en cuerdas firmes con las que enfrentamos vientos
manteniendo en malos tiempos
la piel aun mas aferrada
descubiertos de frazadas el frio nos llego
y entre leñas muertas levantamos tal calor
que las piedras de holocaustos
desgranadas nuestro encuentro consumió

porque juro que es preciso
y aun mas adecuado
decirte cuanto te amo
y saber; ¡me perteneces!

Por eso hoy
no fue preciso que las manijas del reloj
rotaran en sentido equivocado
el hilo delicado forjado entre los dos
vivirá eternamente
y en nuestra muerte
llevaremos este amor.

Preguntas- Diana Poblet

2009-10-22T17:37:00.000-07:00

*Foto tomada del blog de Diana Poblet http://remontandosoles.blogspot.com/

Qué será de la esperanza de los pueblos,

qué será de las patrias en sala de partos

qué será del pueblo latinoamericano

qué será de los que aguardan y callan

qué será de los buitres roncos del poder

qué será de mi sueño y el tuyo en una balsa de naufragios

qué será de nuestras utopías que no se detienen

ni a golpes

ni a sombras

ni a muerte...

A mi amor-Ramón Rojas Morel

2009-10-22T17:31:00.000-07:00

Mi mujer ha multiplicado sus latidos

y también los míos…

Dentro de su ser está creciendo

nuestro hijo.

Es otra apuesta al futuro

porque creemos en la vida…

Nuestro amor se hace grande día a día

y en la casa hay gran expectativa.

Somos los amantes

que hallaron la plenitud,

los enamorados

dueños de la libertad

y somos, también,la poesía.

Mi mujer es

toda la vida mía…

No teman a la Bestia-Carlos López DAzur

2009-10-22T17:21:00.000-07:00

a Lilith, esposa de Adán y primera mujer

antes del nacimiento de Eva

Contigo haré las paces porque yo me siento

igual que tú, si es cierto lo que dicen tus acusadores.

Que abríste la puerta de lo prohibido.

Que rechazaste el orden del Establecimiento

y aquello que pretendió ser la mala ley

contra tu rango / privilegio de Primera Madre.

Amaste la Luna llena, lo sé y toda autonomía.

¿Y cómo te llaman hoy? Luna Negra.

Con la autopertenencia te reclamas desde el ovario,

a las mamas desnudas y tu cabello ondulado,

abundante, es rojo y lo rizas y con él inventas

tu perfil y media luna y te ocultas con un manto

y, ¿quién ha visto tus nalgas tan hermosas

que no se desdiga en delirios, al soñarse

otra vez en el gozo de tu opulenta figura?

Haré las paces con el misterio que te alude,

bello animal, ambivalente corazón del inframundo.

Te veo en tránsito a una civilización que te olvida;

pero son ellos los seres aberrantes, malignos ellos

que cometen desacato y te maldicen,

comen de tu pan y se van, opositivos,

desagradecidos, tentados por los homicidios,

ávidos del deseo, porque nada más hermoso

ha sido visto, desde que nacíste,

perfecta entre las bestias, más perfecta

que el simio y el primate que es el hombre.

«Mala bestia», te llaman, «Doble-Opuesto,

diablesa, Luna Negra, Serpiente, Apátrida,

Infanticida, Transgresora».

Aquí estoy organizando esta memoria.

Te anticipo con amor: Lilith, me agradas.

Y nada humano es más real que tú.

En consecuencia, te llamaré como Adán

al bendecirte, mi descanso. Y aseguro ya

que fuíste, has sido y serás La más amada,

Caminante nocturna, Placer Militante

de la hembra más grata y adorable.

Te -MORUS

2009-10-19T10:39:00.000-07:00

T e percibo,

En el aire que agita mi cabello
en el fuego que arde dentro de mi
cuando recorro tu travesía en mi cuerpo
en el aroma del incienso que sabe a deseo
en mis labios que desesperan por tus besos.

Te observo…

En ese horizonte que matiza mi mirada
en esta madruga en que tu imagen me acompaña
en mis manos que inventan mil caricias
entre mis letras que aletean tu mirada.

Te tengo
Te llevo,

En cuerpo y alma.

Primavera-otoño/Yossi May

2009-10-19T10:38:00.000-07:00

Que linda es la libertad
La libertad de elegir
La libertad de decir
La libertad de callar
La libertad de observar

Hay dias que son distintos a otros
el dia del cumpleaños,
de la madre o incluso del padre.
Los dias que cambian las estaciones son de esos
Pues las estaciones tambien representan libertad

En el globo redondo
La primavera para algunos
No es mas que el otoño para otros
Pero todos pasaremos del uno al otro
Una y otra vez

En estos dias, entrando al otoño
Me sorprendo de la novedad
Que paralelamente siento, huelo y veo
Las flores de la primavera

No importa- Magdalena

2009-10-19T10:35:00.000-07:00

No importa cómo llegamos hasta aquí, si fue puro azar o porque no quisimos darnos la espalda. Es lo mismo si dejamos que nos ganase la esperanza o sólo pretendimos huir de la apatía. La verdad es que da igual el camino recorrido, el caso es que no se puede mirar atrás, desandar lo ya andado; no hay camino de vuelta, nadie que te absuelva por lo que no hiciste, por los besos que no diste, los cabellos que nunca has revuelto y las camas que no deshiciste.

No importa que hayas abierto los ojos y de repente te encuentres en esta estación manida de tantas veces transitada o que por el contrario sea completamente nueva, con esa sensación de estar al borde del abismo frente a lo desconocido. Da igual porque de nuevo tendrás que andar el camino, elegir en la siguiente bifurcación, volver a decidir qué es lo mejor y acertar o equivocarte de nuevo, una y otra vez. Y como siempre, como ha ocurrido desde tiempos inmemoriales tu única compañera será tu soledad. A pesar de las voces que te rodean, de las caras amigas, de ésos que te cogen de la mano y parecen guiarte, sólo tú tomarás la decisión y elegirás la senda a seguir, hacia dónde caminar.

No importa si yerras, si el calor del hogar es sólo un recuerdo y lo que ahora encuentras es sólo la lluvia resbalando por tu cara, los cuerpos de paso, las charlas para matar el tiempo demasiado largo. Lo esencial es seguir caminando, porque a veces la luna nos sonríe desde el cielo y en algún lugar de ese largo deambular encuentras un refugio, y un ser tan vagabundo como tú con el que compartir algún brebaje mágico que te hace adormecer los sentidos, y quien sabe, si tienes suerte incluso volver a soñar.

No importa, nada importa.

Breve breve cada día-Julia del Prado

2009-09-13T18:49:00.000-07:00

abrazada camino

con vida

e b r e v e

c a d a d í a

abrazada ando

a su cielo

ceñida a s u o m b l i g o

abrazada a mis incógnitas

viene cada ola de mar

su infinito

y h o y a m i v i d a

s u s u s t e n t o

amor fresco enalteces

tu contenido y mi

continente

n o a j e n o

te espero en abrazo

en nuestro campo

que se cultiva

y menos mal

f l o r e c e

Por si fuera posible-Long-Ohni

2009-09-13T18:44:00.000-07:00

Quedan las cicatrices

pero una voz ampara

a los que están desiertos

y resuena el silencio de todo lo perfecto.

En el tiempo del agua y de la tierra,

de los dorados frutos y los huertos

eras el jardinero bendecido

por el soplo de luz y las estrellas

consteladas en torno a tu armonía

fraguaban tu corazón con pulso cierto.

La sangre no era entonces sino vino festivo,

alegre compañero de la poma

que pendía madura con su misterio adentro.

Ahora que canalgan sobre el barro

los hijos de los hijos, y nosotros,

desertores del siglo que nos lleva,

tentamos en la sombra la luz de la palabra

que se ha llevado Eros en su carcaj de plata,

ahora que en Olimpia y en Megara

queda el eco del mármol silenciado,

nosotros, los huídos, reiteramos el beso,

el pálpito, el abrazo, la memoria

del hombre antes del hombre, ya concluso

por si fuera posible renacernos.

Dichoso-Santoamor

2009-09-13T18:42:00.001-07:00

Deseoso de ti
prendí el lucero de la noche
naturalice al lobo de tu fábula
y lo retuve en tu pecho.

el perfume de esa piel
fue el bálsamo
y todo mi ser fue tuyo.
Satisfecho y afortunado
lleno de ardores
delicadamente
bebí tu crepúsculo.

Y como Dios sempiterno
salí al mundo
a repartir bendiciones

Penumbras-Amparo Carranza Vélez

2009-09-13T18:36:00.000-07:00

En las penumbras se dibuja una lágrima.

Se retuercen las manos buscando nombres.

Entre nudos de trapos.

Cae de rodillas aquélla silueta.

Busca un mapa en el suelo de su llanto.

No hay caminos certeros.

Ni pasajes venideros.

La vida es un laberíntico abanico

de posibilidades, fracasos y miedos.

Donde subsisten bullicios y minotauros hambrientos.

Todavía la confusión domina esa mente.

Cree que el peor final es la muerte,

pues solo le enseñaron a temerle.

Cuando en realidad la peor antagonista,

es la vida.

Y entonces escucha como un eco lejano.

Aquéllas palabras que nunca ha podido oír.

Esas palabras sanadoras, liberadoras.

Contenedoras de toda la dulzura existente.

Saberse que no es vano haber nacido, vivir.

Una silueta revolcada en la penumbra.

Sobre un suelo de inmundas lágrimas y saliva.

Viendo trozos de su cristal, esparcidos.

Manchas de vino salpicadas por todas partes.

¿O acaso será sangre?

Ella contempla correr fascinada y morbosa,

esos hilos oscuros que se dibujan un camino

en la penumbra.

Esos ríos rojos de sueños imposibles.

Ya imposibles de contener dentro.

La ira, el dolor y los demonios finalmente,

encontraron una grieta,

para salir.

Esos ríos,

la llevarán a navegar,

lejos de sí.

Finalmente,

dejar de existir.

s/t-Carlos Alberto Roldán

2009-09-13T18:33:00.000-07:00

"Vivere non è attendere che la tempesta passi...
è imparare come danzare nella pioggia."
Vivir no es prestar atención a que la tempestad pase
sino preparar la danza en la lluvia.

Cuando empezó el viento me pregunté si estábamos todos en casa.
Repetí nuestros nombres, uno a uno, y acaso por el torbellino y el estruendo
no advertí que algunos nombres ya faltaban.
Las horas se sumaron y yo en letanía temerosa
había reemplazado los rezos por la lista circular de quienes quería.
Digamos que fue cuando el viento abatía los árboles afuera
y la puerta ya estaba a punto de romperse
que en el oscuro no advertí las faltas.
Horas y horas con el pulso en alto
y la voz cada vez más insegura rodeando los nombres
y otro y otro faltaban acaso yo mismo tampoco estuviera.
Una voz reza nuestros nombres sin rito.

Nadie impedirá que dancemos.

En Cualquier hora-Fernando Luis Pérez Poza

2009-09-13T18:30:00.000-07:00

He aquí dos miradas. Dos miradas que pudieron ser una. He aquí el ojo de un hombre que sólo ve distancia. El retrato de un muerto. La efigie de una momia. El sentimiento ambiguo de un vidrio protector separando el cielo.
Ninguna de mis células se atribuye el porvenir. Esto es lo que afirma el fondo plano, inmutable, de la máscara por cuyos agujeros nos contempla el infinito. La simetría exacta de la silueta y su sombra realzadas con pedrería blanca y negra de tapiz o lienzo de mortaja.

La desnudez lunar del enigma.
En la cúspide del triángulo la gravedad taladra el abismo. Es la mirada de un yo que enuncia la trascendencia, venida desde más allá del sufrimiento, la pupila que regresa del vacío repleta de luz gris.

Tengo Miedo-Leonor Rodriguez

2009-09-13T18:26:00.000-07:00

Fui hija de Casa-Cuna

"Cristo de las Cadenas"

¿ qué te pasó madre

que me has dejado en ella.

No vilví a ver tu rostro

ni me acuerdo como eras

pero seguro que fuiste

la flor más bella;

la flor que en mi pensamiento

aparece en sueños

como blanca azucena:

Pálida como la Luna

talle alto, cuello cisne

Ojos negros

como moras maduras

Melena ondulante

suelta al viento

de un azul que admira la noche

Noche larga, noche de anhelos

que me domina en este recuerdo

recuerdo del día a día

cuando cansada me acuesto.

¿ Donde estás madre?

¡ Cuanto te echo de menos !

Ya soy adolescente

necesito tus consejos

¡ Los luceros de la noche

me vienen persiguiendo!

¡ Tengo miedo, madre!

¡tengo miedo!

envuélveme en tus brazos

llévame contigo

aunque sea al infierno, madre

¡ tengo miedo !

Detrás de estos ojos-Fanny Jaretón

2009-04-29T20:47:00.000-07:00

Una gata que soñó ser Cleopatra
engarzada en la piedra del Misterio.
Una ecuación perfecta
entre tu ardor y mi hambre.
Un tropezón que cualquiera da
estremecido en la fiebre del otro
el desboque del otro
la irracionalidad en el espejismo del temblor.
Detrás de estos ojos que no te quieren ver
se eleva el polvo de la infancia que envuelve
a la caprichosa gemidora, en el pedido incestuoso:
<>
Miedos y deseos rompiendo el muro de los ojos
que no son los míos ni los tuyos;
porosos que confluyen en la visión imaginaria:
Ojos de ternura que dar, ojos mordiéndonos la piel
lamiendo piadosos la soledad, ojos malditos que apuñalan
al gemido para matar todo síntoma de placer y dolor
tras el dolor del placer, ojos sedientos de lujuria
saciados con el vino de tu boca; resueltos
que se abisman a saltar y a meterse en el centro del centro
de tu llama, como una hipnosis en ese estado de dirección:
Eres mío, eres mío.
Ojos de Viernes, santificando la paz que nos llegará
cuando todo lo demás se haga olvido.
Ojos tartamudos sin poder nombrarte completo
porque la luz donde ese hombre que sos, está
me lleva al hormigueo de la sangre, a la expulsión
del espíritu del pájaro, al miedo de desear lo que no pueda tener
cada noche consecuente con mi incontinencia de vos.
Ojos atados al capricho tuyo,
a lo que me pidas sin pertenecerme, al nicho del silencio,
al bosque cuando el lobo está y sin embargo no está.
Ojos desdoblados en la borra del café que quieren adivinarte
en lo oscuro, en la obsidiana, en la ronda de la locura.
Ojos sonambulistas que van derecho hacia vos precipitándose.
Ojos cohibidos de derecha a izquierda, porque al revés se animan a todo,
al idioma sagrado, el de lo oculto; por pertenecernos.
Ojos de sernos en el cepo del para siempre sin que nadie lo sepa
aunque todos lo sepan porque no se puede ocultar lo que Es.
Ojos de amor, devanándose en la hebra del amor,
zarpa y celo rompiendo el deslumbramiento
penetrándonos en el grito abrasador
con la intempestuosa voz decisiva.

Texto sin título-Susana Santamarina

2009-04-29T20:44:00.000-07:00

crece el abrazo de la playa

me estremezco y escupo
la noche que vendrá

(tregua de luz del sol sobre la tierra)

la valija de la piel
el mapa de las venas
miran flores blancas

la fiebre vuelve dulce los ojos
y despoja de adornos
esta insulsa curiosidad
que atraviesa el vidrio movedizo

debo arrojar la última astilla
los tirones violentos

elegir una vereda cualquiera
con vaho húmedo

no mirar la hendidura del muro

Ya las cinco cuarenta-Carlos Alberto Roldán

2009-04-29T20:42:00.000-07:00

ya las cinco cuarenta
y el sol que debía haber salido
perdido su horizonte de rojo y estremecimiento
se ahoga en un pozo nocturno
clamando por sed y agua
por tanta cosa que uno no le entiende
vaya saber qué es eso del querer los soles
y las estrellas mismas qué de su querer si algo
por mínimo o grandote quisieran
y qué por fin de mí
cinco cuarenta y uno en vilo
por el sol el sol y su horizonte todo
un día por venir quizá grandote
puro vísperas abrumado
cinco cuarentidós
la noche sigue

Una Mujer-Norma Padra

2009-04-29T20:33:00.001-07:00

Una mujer yace

esculpida en mármol negro,

aguarda,

recostada en la escalinata

... entre sus manos

un ramo de rojas flores

recién cortadas

manchadas de secretos ...

Él espera a su amada ...

como un árbol sin tiempo.

***bosquejo en tinta china de Liliana Varela

Para Impregnarte de mi-Erika Martinez Rodriguez

2009-04-29T20:23:00.000-07:00

En alguna parte

lejos del mundo,

donde la esencia

cobra vida y huele

a hierba mojada.

En aquel instante

de plenitud,

donde sólo

nuestros cuerpos

son amigos de lo eterno.

Tu aliento se difumina

en el aire,

respiras mi oxígeno

para impregnarte de mi.

Rosa Blanca-Carolina González Velásquez

2009-03-13T19:25:00.000-07:00

Me embarga la tristeza

y la guardo en mi maleta.

Con el equipaje listo

no soy mas que un viajero

con prisa por partir.

Dejo atrás

el vacío

la desdicha

y la sensación amarga

de no pertenecer

no importara mi ausencia

sólo soy un numero más…

No hay más que decir

no habrá despedidas

nadie sabrá que me he ido

tan sólo quiero ver tus ojos

para que su luz

ilumine mis últimos caminos.

No me preguntes donde voy

Abrázame, dime que me amas

me marcho y no habrá regreso

cuando llegue a mi destino has de saberlo

y sólo entonces

y cada vez que me extrañes

podrás buscarme

tan sólo concédeme la gracia

que en cada una de tus visitas

cuando me perdones

me lleves una rosa blanca

Dichos y disparates-Wolfgang Ratz

2009-03-13T19:10:00.000-07:00

En el cuaderno
de las hojas rotas
alguien
no escribe.

La ironía
me salva de la trivialidad.
¿Pero qué
me salvará de la ironía?

El aforismo:
la máscara
más desnuda.

El lector atento
subraya
las palabras que faltan.

Nació bajo el signo
de interrogación;
su horóscopo
es una hoja en blanco.

EL CUENQUITO DE LECHE- MANOLO CUBERO

2009-03-13T18:35:00.000-07:00

Era una de las noches más frías de aquel riguroso invierno que sembraba de escarcha los campos de Belén. Arriba, la Luna daba vida a unos prados que centelleaban convirtiendo sus gotitas de rocío en infinitos y minúsculos luceros. Era como si el cielo hubiese encontrado en la Tierra un hermano gemelo plagado de pequeñas y titilantes estrellas.
En su corta vida, Benjamín no recordaba una noche tan bella y cruda como aquella.
"Si mi madre estuviese conmigo", pensaba…
Era un recuerdo perdido entre los pliegues del tiempo pasado. Hacía un año que su madre se marchó al cielo. Su padre, pastor como él, perdió la vida, meses después, defendiendo el rebaño contra unos ladrones que lo atacaron de noche y destruyeron los dos tesoros que le quedaban: su padre y el sueño de poder convertir aquella punta de animales en un hermoso rebaño.
Acompañado de su perro pastor, Benjamín, sólo y sin medios de subsistencia, se dedicó a lo único que podía hacer: vivir de la caridad ajena. Un portal, cercano al templo de Jerusalén, acogía su cuerpecillo en las eternas y solitarias noches hasta que un día lo encontró Lázaro, un antiguo conocido de su padre. Éste sintió piedad de él y lo acogió en su casa.
Así fue como nuestro amiguito encontró un modesto cobijo, un poco de comida y algo de ropa con que abrigar su cuerpo. Benjamín, que había vivido humildemente desde pequeño, no pedía más. Sabiendo que en aquel hogar había un rinconcito para él, se sentía tan feliz que sólo añoraba los besos de su madre. Alguna vez, sentado a la sombra de un sicomoro, revivía la cálida mano del padre apoyada en su hombro mientras contemplaban su ganado pastar bajo el radiante sol de Judea.
Aquella noche, el frío, que penetraba en lo más hondo de su cuerpecito, caló hasta los rotos huesos de su pierna. Desvelado por el dolor, recordaba el día en que cayó desde la rama de un almendro al que había subido a coger algunas almendras para un primito que había ido de visita a casa. Desde entonces, padecía una leve cojera que se hacía más patente cuando el frío arreciaba. Ensimismado en estos pensamientos, su mirada se perdía entre las gélidas estrellas que, desde el firmamento, vigilaban su descanso. Entonces, una de ellas comenzó a cantar para el niño la más maravillosa melodía que jamás había oído.
Se irguió un momento asombrado por aquel extraño fenómeno. Creyendo que soñaba, se frotó los ojos y, sin prestarle más atención, se arrebujó en la manta intentando olvidar las molestias de su pierna.
La Luna era una gran bandeja de plata que recorría lentamente su camino acompañada por las mínimas estrellitas que se arrastraban sobre las praderas. Mientras el viento soplaba suave y delicadamente sobre los arbustos que picoteaban la pradera, la misteriosa melodía seguía llegando con sus cadenciosos sones desde los rincones más ocultos.
De nuevo Benjamín volvió a incorporarse. Subyugado por aquellos cadenciosos sonidos comprendió que algo extraordinario estaba sucediendo. Se levantó lentamente y su mirada se perdió muy lejos, allí donde la Luna comenzaba a esconderse tras la línea del horizonte. En aquel momento, la noche se iluminó gracias a una estrella que, acentuando su brillo, dejó escapar tras de sí una hermosa cola multicolor. Instantes después, la estrella se posó sobre una humilde casita apenas dibujada en la distancia.
Atraídas por tan extraño fenómeno, las ovejas emprendieron alocada carrera en pos de aquella luz que rompía la noche en mil colores. Intrigado, el muchacho ordenó al perro reunir al ganado y, desafiando al frío de la noche, emprendieron una alegre marcha hacia el lugar indicado por la estrella.
Comenzó a clarear el día. La estrella continuaba inmóvil. Bajo ella, un establo tenuemente iluminado atraía con una fuerza irresistible a su ganado. Cuando se acercaron, el muchacho observó cómo una mula y un buey, abrigando la entrada, parecían proteger el establo del frío que reinaba en el exterior. Dentro se encontraba una joven que, acompañada de su esposo, acunaba a un niño recién nacido.
Benjamín se acercó a ellos. Detuvo su mirada en el plácido rostro del niñito, luego se aproximó al fuego y vio que allí reposaba una olla vacía. En silencio, fue hasta una de las ovejas que acababa de parir, la ordeñó llenando un cuenco de leche, se acercó a la mamá del niño y, delicadamente, lo depositó en sus manos:
-Es para el niño. Tendrá hambre ¿verdad?
Por toda respuesta, la señora depositó un dulce beso en el rostro de Benjamín.
Aquel beso tenía tanto sabor a madre, que Benjamín se sintió el niño más feliz de la tierra. Momentos después, el niño reunió de nuevo el rebaño y emprendió la vuelta hacia sus pastos. Era tal la alegría que inundaba su corazón que el regreso se hizo cortísimo. Perro, ovejas y pastor, corrían y saltaban llenos de felicidad. Poco antes de llegar a casa encontraron a Lázaro que, preocupado por la tardanza del niño, había salido a su encuentro. El amo lo miró fijamente y, abrazándolo, preguntó:
-¿Qué te ha pasado en la pierna? Ya no cojeas...

Eran Miles-Ana Lucía Montoya Rendón

2009-03-13T18:30:00.000-07:00

Eran miles.
¡Qué va! Eran millones.
Nunca nadie los censó.
Se miraban, se tocaban, se besaban,
se fundían entre si y de ellos
nacían muchos más.

Y entre más se fundían más surgían nuevos, con
características propias que los hacían únicos
pero conservaban siempre
algo su origen.

Todos tan distintos, tan ellos y la vez tan armónicos.
Vivian en lo líquido, en lo sólido, en lo etéreo,
a plena luz del día
o el las más cerradas sombras.

En el fondo de los mares o allá lejos
en galaxias ignotas,
o haciendo parte de soles desde donde el calor
apenas llegará quién sabe durante cuántos evos.

Eran uno con la música, eran la longitud de onda,
así infinita, como
ellos mismos,
desplazándose por los mundos en y fuera de,
más allá delo que el ojo
o el oído más aguzados pudiesen alcanzar.

Eran. No. En realidad son.
Son el ejemplo de la diversidad,
son el ejemplo de la belleza pura,
son el ejemplo de la convivencia,
son los matices, los distintos
valores que puede dar la luz sobre los entes.

Maravillosos son ellos,ejército de luces y de sombras,
son la Tierra y el Cielo, con miles
de limbos intermedios, ellos son los "colores".

Eran. No. en realidad son. Ahora, lo que debería ser…

Así deberíamos ser nosotros,
como los colores. Con una capacidad
infinita de ínteractuación sin que se oponga
el tono oscuro o claro
del otro, porque esa es la nota que nos identifica como únicos,
individuos, indivisos, capaces de actuar como un paisaje, el más bello
que nadie haya podido crear.

La Pluma de un poeta

2008-10-09T22:40:00.000-07:00

La pluma de un poeta es algo humano
que acariciando cada noche, cada día
va logrando así asonante algarabía
de adorar por creyentes lo profano.

Sintiendo con palabras decisivas
llevar los pensamientos impacientes
que elevan hasta el cielo transparente
sus hirientes o amorosas tentativas.

Las cuales dirigidas a otros puertos
llegarán cual saetas de algún centro
y caerán por el paisaje olvidados.

Yo no he visto jamás algo tan bravo
ni dulce, ni hiriente, ni valiente, ni profano
que la pluma de un poeta enamorado.

Mi montaña

2008-10-09T22:34:00.000-07:00

Una a una mis pisadas sometidas a un impulso
son guiadas al deseo de ver nacer al sol
cada mañana
un rito detrás de mi ventana
extasiado huelo con los ojos la primera creación
¡tendrías que observarlo con mi pecho!
ver el parto de una dama que da a luz al sol
con uñas afiladas el niño busca amanecer
y la madre que es montaña abre paso por su vientre
mostrando a su pequeño elevado con sus brazos
comparte en mi ventana el orgullo de ser madre
sol, montaña
en un baile con vestidos alargados
sentimientos postrados de rodilla
dando gracias de haber visto
a mi montaña vestida de mujer

y el mar arrepentido envía su mensaje
viajando entre las nubes le dice que la ama
llorando el magnetismo que perdió con su partida
le ofrenda oraciones que viajaron con el viento
voluntades superiores de quien se sabe nada
y logra en sus victorias ver el polvo que lo forma
el hombre es todo en su soberbia de poder
y nada si la vida se marchita
postradas sus rodillas eleva su oración
arrastrada por el peso cae a tierra dispersada
viajando por los filtros encuentra los caminos de llegar con otras hasta el mar
y el las toma plagiando las palabras
construyendo su poesía para enviarla entre las nubes
con sus aguas convocadas eleva el ruego que no pudo escribir
y la dama que es montaña
los recibe hecho llanto
privándole la luz del hijo que es de ambos
mas el niño siendo hombre
atardece en los brazos de su padre
quien abriga en un ocaso al hijo que no vio amanecer

una dama que escapo de un amor que la aplastaba
emergiendo con la furia de mil años contenida
elevada por sobre la soberbia de seres diminutos
que soñaron contener la pasión de una mujer
emergió
consumiendo la soberbia al nacer entre las aguas
obedeciendo un fuego que empujaba sus deseos
negó a la muerte para ser idolatrada
blanca, pura, digno templo donde Dios poso sus pies
magnánima con llanto desprendido
no pudo el mar contener el valor de una mujer
que es montaña, templo y paraíso
valiosa dama sin prisión
fuerte imán absorbiendo energías positivas
escondiendo al sol en sus espaldas
hoy vestida de pureza
permitiendo que las nubes acaricien sus cabellos
humedeciéndolos con gotas sin contaminantes
cayendo por su cuello desprendiendo sus pecados
por causes demarcados fluyendo hasta sus pies
desprendiendo la materia que no sirve a su poder
donde razas extinguidas
postraron holocaustos
envuelta en poderío desgarro los campos con mil horas trabajado
muerte, hambre, bendición
mientras ella prevalece con nieves de mil años en su cumbre
abrigado niño en un sueño para siempre
mientras que su amante envía ofrendas que no quiere
postradas energías viajando entre los cerros
extrayendo voluntades
oraciones
sueños elevados con las manos de buenos sentimientos
mientras que su amante en un cicló sin final
recibe los pecados que se arrastran
en las mismas aguas en que ella responde que no quiere ya su amor
y yo envuelto
entre mi montaña y un mar que no me pertenece
recolecto las migajas para hacerlos poesía
amando siendo ella de otro
negándome el beso que reclamo
ocultándose del brillo de mis ojos cuando ella lo desea
envuelta por nubes que la encierran en palabras
esta hay; sin tener la fe para sacarle sus vestidos
vanidosa dama envuelta por neblinas
que cree que el amor no existe para ella
perseguida a pesar de la distancia
por un mar que no supo contenerla
enviándole argumentos que valora y no precisa
porque vio que en su interior había un Dios
ofrendas de palabras que no quiere entre sus brazos
escucha ruegos negando a sus oídos
porque ella encontró al lado de Dios
el valor de ser mujer
y ser amada
bendecida idolatrada
dando vida conteniendo al sol con su poder
destilando el agua por cascadas diminutas
colores verdes agradecido en sus orillas
azules de pureza a la altura de sus manos
y un manto de flores amarillas que caen por sus hombros
jugando entre piedras transparentes
que un niño con su padre
lejos del inicio guardo en sus bolsillos
entregándole a su madre una ofrenda que envió un día mi montaña
por ser fuerza de hombros decaídos
montaña, cielo, paraíso
fabrica de sueños
valores de mujer
vientre que la puso a la altura del gran Dios
creadora y creador.

Uno pequeño

2008-10-09T22:31:00.000-07:00

este andar por los senderos

este esconder cuitas antiguas

este olvidar pasados desengaños

sólo por decir

que una es igual

a las otras

A un Dios Vencido

2008-10-09T22:27:00.000-07:00

Pero al cabo no engaña el signo

crepuscular de la hora ni el flamígero

viento que sopla y que pasa

Sorprendido a mitad de la vida

qué innúmera fuerza, qué sino

condujo una vez hasta aquí,

qué oscuro ajedrez torna opaco

aquello amado en su día

y en la noche de su día huye,

con qué veloces caballos huye.

Ya nada más queda sino esta misma

sombra fiel, la del fruto ya pasado

que proyecta la flor de su instante

sobre la tierra.. Ebrio te lleven las

aguas, ahí donde nunca tus pies

soñaron llegar: Thalassa. Y en tributo

este canto a un lejano dios ya vencido.

Bebo tu voz

2008-10-09T22:23:00.000-07:00

no quiero hablar de eternas noches que se

desperezan

ni de eclipses de tiempo o de vientos fugaces

ni quiero soñar lunas entre las lomas

ni mares de sombra sin oleaje

ni memorias enquistadas

ni música sin palabras

ni palabras sin calor

ni calor sin alegría

ni alegría sin amor.

quiero tu voz.

tu voz
V
O
Z
DE CRISTAL Y ESPUMA.

Fragancias-Norma Padra

2008-09-03T19:24:00.000-07:00

Mariposa de alas blancas

-memoria-

serenos vuelos rasantes

el néctar secreto

bebe.

Retorna puntual

en el ardiente atardecer

descifrando la

noche

para construir

eternidades

Cuerda Floja-Migdalia Mansilla

2008-09-03T19:20:00.000-07:00

"El que miente siempre será un
HAMOR bastardo que nosotros
pintamos por pura terquedad."
Diana Poblet

Mis piernas tiemblan
la pértiga horizontal
no logra el balanceo justo
mis pies no saben aferrarse a la cuerda
es una locura
resbalo
caigo al vacío
es mentira
no se puede volar sin alas en la espalda
no hay paracaídas
ni mallas / ni redes a diez metros del piso
todo es la nada
la vida pasa en fracciones de segundos
no sé de tiempo / se paró el reloj
a las 12 menos cuarto
escuché al otro lado de un camino extraño
"se estrelló Señor
su cuerpo son sólo restos
-su alma-
su alma tiene abismos
la perdió el "hamor bastardo"
que sintió alguna vez
no hubo regreso
el túnel cerró sus puertas

Fecha: ante el dolor de saber que no te importó mi angustia,

ni el saber que yo existía para ti.

Como planta que despierta/Mabel Bellante

2008-09-03T19:15:00.000-07:00

Viajo dormida desde donde no era tanto el brote del desatino

[o sí lo era, pero ya no pesa más que lo que pesa la indiferencia]

En un instante único abrazo la raíz de mis cosas

y me miro rotando sin cesar

[sin poder devolver

a la vida]

el ángulo de una agotada caliptra.

Aún falto en mis ojos por momentos.

Pero, mientras miro parte de los pétalos caídos

al costado de mi sombra,

cuandolucho por salir de este estado de vigilia sin conciencia,

una brisa

me aleja del perfume del xilema ferozmente arrancado

[por el supuesto desatino, el tino, o eldestino]

y plasma esencia entre el misterio

de lo que hace tan poco ha nacido

aquí mismo

entre la sabia y mis labios.

Y con ésto me despierto.

Conjugación-Elisabet Cincotta

2008-08-29T19:55:00.000-07:00

Puedo recitar conjugaciones
ar er ir
hacia tu almohada
en puntillas de pie mirar tu rostro
susurrar palabras
versear poemas cada noche
augurar el día en tu ventana

Puedo recibir tus ojos tiempo
sin reloj sin calendario
que lo empañen
resurgir en cada estrella
desde ángulos distintos
jugar en cada estrofa sustantivo
empequeñecer al mundo
en una lágrima

Puedo verte aunque no me observes
y no hablar cuando
estemos frente a frente
sobrarán verbos no harán falta
pues sabremos de nosotros
cada instancia
labios mudos sellarán el amanecer
manos enlazadas

**Conjugación fue Tercera Mención en el Certamen de Almafuerte 2006 de Berazategui .

Hijos de Nadie-Amparo Carranza Vélez

2008-08-29T19:51:00.000-07:00

Se desangran en mí,
las horas lejos de la vida.
No poseo los rostros idos
para siempre.

Las manitas hambrientas.
El vientre abultado.
Las pestes que acechan.
Esas pequeñas almas vendidas.
Por nada, por nada, por nada.

Sólo han de encontrar.
El suelo sucio de cuna,
el hambre y el miedo de escoltas,
el abrazo incesante del frío.
¡Qué refugio más que una droga
que aplaque el dolor!

La ausencia de un futuro,
la inexistencia del origen.
No hay navidad, no hay cumpleaños.
No hay.

Sólo son constantes.
La falta de rumbo.
El estómago vacío.
Las manos sucias.
La violencia en la próxima esquina.
El abusador.
El sexo asesino.
La ropa desgarrada.
Los zapatos abiertos.
Los signos de los carteles, que no se pueden leer.
Esos centenares de rostros extraños,
que nunca miran,
apresurados,
se hacen los que no miran,
(cuando en verdad no sienten más que vergüenza).
Esos millones de seres vestidos de gris
que comen,
que trabajan y ahorran,
que venden, compran, consumen,
amontonan, despilfarran,
pierden egoístamente,
se auto compadecen,
educan, leen, enferman,
y mueren,
sin mirar, ni recordar,
que esos seres vagabundos,
a medio crecer,
vacíos de todo,
sin sueños,
sin amor de nadie,
con única pertenencia la calle,
la lluvia, la furia.
Aquellos tirados en las estaciones,
con la mano roñosa y abierta,
sin identidad,
sin historia,
sin nada material para robárseles,
eran también
sus propios hijos.

Finguiendo/Jorge Luis Estrella

2008-08-06T21:06:00.000-07:00

Llegó de algún lugar fingiendo que no llegaba;
por eso no se dieron cuenta de que había llegado.
Se sentó en algún sitio fingiendo que no se sentaba;
por eso no se dieron cuenta de que se había sentado.
Los estudió fingiendo que no los estudiaba;
por eso no se dieron cuenta de que los estudiaba.
Los sedujo fingiendo que no los seducía;
por eso no se dieron cuenta de que los había seducido.
Les ordenó matar fingiendo que les ordenaba defenderse;
por eso no se dieron cuenta de que estaban matando.
Los mandó a morir fingiendo que los mandaba a vivir;
por eso no se dieron cuenta de que estaban muriendo.
Se fue a algún lugar fingiendo que no se iba;
pero ellos ya no estaban para darse cuenta de que fingía.

Río de Escamas/Alicia Abatilli

2008-08-06T20:19:00.000-07:00

A veces creo que el dolor va haciendo crecer en algunas personas algo así como pequeñas escamas, cada vez más duras para ser penetradas.

Nada los conmueve. Los otros tendrían que saber muy bien dónde pegar para lograrlo, pero ellos se encargan que nadie lo descubra.

Cada vez que evidencian que alguien "duele", cierran esas escamas- coraza a voluntad, como para no contagiarse, para no ser vulnerables quizás.

Llegará algún día que de tanto amontonar dolor, las defensas colapsarán y ahí sí veremos cómo se van desgranando en lágrimas, hasta convertirse en un río de escamas.

MI NIÑA BORICUA-Sebastián Jorgi

2008-08-06T20:01:00.000-07:00

Para Inocencia Padilla

Vive en Puerto Rico, es docente y escritora y me ha contado que tiene alumnos argentinos en la Universidad. Ante la instancia de un Lanús a la cabeza del Torneo Argentino de Fútbol, le he preguntado si conoce la afición futbolera de los mismos, más precisamente, si hay alguno que sea hincha del Granate. Te averiguo de a poquito…Y de a poquito me fue diciendo que pudo saber, empleando mucho tacto, que José María Salazar, uno de sus alumnos, anda con la radio prendida de onda corta y lleva un escudo estampado en su carpeta…que es el del Club Atlético Lanús.
¡ Aleluya!, me digo y le digo a mi niña boricua, porque así la llamo cariñosamente, ya que tenemos una especie de flirt virtual por Messenger. Ella me ha ayudado cuando estuve en Puerto Rico dando unas conferencias sobre Literatura Argentina e Hispanoamericana, me ha presentado en la Academia Santa Teresita, en el barrio de Santurce. Fue el 18 de marzo de 1991 y desde aquel momento llevamos una amistad, en la que intercambiamos pareceres sobre la literatura en general.
Hace unos días me ha enviado el libro Los Mandarines de Simone de Beauvoir, cuentos y poemas suyos y por supuesto, noticias de La Isla del Encanto. Mi niña boricua vive en Puerto Rico y me envía besos de guineo y de crema y yo la retribuyo con besos de chocolate y canela. Para ella soy el guapo argentino y así, entre niña y guapo me cuenta que José María Salazar, entre los varios argentinos que conoce, es un alumno que se ha confesado hincha de Lanús.
Y sí, niña mía y única, ojalá que llueva café, ese olor a café de la cancha, el viejo Sorocabana Café y que el próximo encuentro no virtual sea en La Ponderosa del viejo San Juan o en donde se dé la cita ansiada para vernos con un café en el medio de la mesa, hablando de Mallea o de Fuentes o de bueyes perdidos. Oye ,mi muchacho, guapo argentino, te estaré esperando, sabes…
Si, vaya si lo sabré, niña mía boricua, te cuento que acá—díselo a este Joven José María Salazar, tu alumno,--que Lanús es todo granate, que las calles están invadidas de manifestaciones y caravanas festejando por anticipado y que la Avenida 9 de Julio es todo algarabía por la inminencia de Lanús Campeón.
¿Sabes una cosa, niña? Estoy tratando de escribir un manifiesto contra la distancia y contra la virtualidad, una especie de poema carnal para que lo leamos los dos juntos y me digas qué te parece, mientras…mi querida niña boricua…imagino que amanezco entre tus brazos y que pasaremos muchas horas… Las calles son de adoquines el castillo del Morro…y el castillo de San Cristóbal cuando la tarde languidece renacen las sombras y en los cafetales vuelven a sentir… una pena de amor una tristeza…contra tu lamento borincano iremos moliendo la angustia en besos…sí…yoca y tostón…niña mía boricua todita mía.
No sabía muchacho que podía volver a amar, ah…me dices…estoy aún en el jardín de Villamil 54 esperándote mientras el jibarito va, estoy en el carro contigo tú manejas te miro y frenas para que comience a volar después de aquel primer beso sin palabras, totalmente impremeditado, robado al azar…
Qué habré estado diciendo aquella tarde, embelesado luego de aquel primer beso, que nos dejó sin palabras y sin respiración casi, qué te habré estado contando, de qué habremos estado hablando al regreso. De los vaivenes de la literatura latinoamericana, de Eduardo Mallea y de su obra, olvidada, enterrada casi, eclipsada por otros autores que iban surgiendo y por la Inteligentzia que distorsionaba adrede la perfomance de grandes narradores como Mallea.
Y las palabras estaban de más en cuanto a lo que acontecería aquella tarde de cinta romántica para nosotros…nosotros que empezábamos a querernos tanto y la noche caía muy tropical sobre Miramar y ahí estabas tú y nadie más que tú solamente tú, mi niña boricua.¿ Fuimos a Isla Verde primero y después a Peggy Sue ?Ha pasado tanta arena que la vida se llevó que la siempreviva de tú corazón se desvanece por momentos y de pronto reaparece con furia loca adolescente otro beso esta vez premeditado y ansiado a la salida de un bar solitario en medio del camino…sí, tú me acostumbraste a tantas otras cosas…
Yo tampoco sabía…volver a amar…ahora aquí en mi Buenos Aires querido tomando el café que me enviaste… que hoy tiene gusto a barrio de Lanús Campeón, sí, debes decirle a José María que Lanús ganó el campeonato…otra vez la música y Tito Rodríguez cantándome Inolvidable …y Reneé Barrios allá en la boite de Isla Verde dedicándome un bolero…ensayando mi bolero Sabías o mi balada Calla, si, mi niña boricua…calla, no me cuentes, saber no quiero, nosotros comenzamos hoy a fojas cero,
siempre estaremos comenzando…mi niña boricua…
Y qué otra cosa te diré….tú me acostumbraste a ver la vida como quiere Manzanero, del otro lado de la luna, tú y tú y tú en todo este tiempo compactado entre tu viejo San Juan y mi Buenos Aires querido, yo de pronto el gaucho argentino transitando tu llanura pidiéndote bésame mucho para galopar en tu Yunque inquieto y único después de descansar en El Morro porque puedo ser el Martin Fierro conquistando la tierra borinquen…después de todo no lo lamentaré como el jibarito que va moliendo café hasta entrar en el desfiladero y ahí ya sin aliento…huinca….ahi voy por ti otra vez porque nadie más que tú me deparará inolvidables momentos…
Te estaré esperando en Villamil 54, en esa casa enrejada con un jardín grande, donde estaba yo sentado con una vieja máquina de escribir para terminar una nota que salió en El nuevo dia …ya no importa el tiempo verbal…te estaré viendo llegar de un momento a otro en el carro…es que no veo el momento de volver con la libido elevada y pasear contigo por Santurce en una íntima vereda tropical para que me aumentes con tus besos brujos la poquita fe y enseguida tacatá tacatá monta mi caballito…
No sabías que volverías a amar, me dices. ¿ Sabes de que te envío mis besos en este tiempo? De granada…de grana, porque ya Lanús ha salido campeón del torneo de fútbol, dile a ese alumno José María que tienes allá en La Isla del Encanto, díselo, aunque ya lo debe saber, ya que estará comunicado con argentinos hinchas de Lanús. Mientras imagino que iré bajando entre esos dos montoncitos tuyos hasta el cratercito primero y luego al desfiladero para gritar como el llanero solitario ooooohoooohooooo silver. ¿Me habrás tendido una emboscada? Allá voy lo mismo, mi niña, después de bajar esas dos montañitas mágicas que ostentas en tu paisaje tropical para caer en la trampa del desfiladero, aunque saldré ileso para regresar hacia tu norte en la tierra del Edén de labios rojos…
No sabías…quién puede saber que regresará al amor, al menos, a los encantos de tu isla tropical, desde Cabo Rojo a Caguas o desde Ponce a San Juan y beso a beso cómo imaginar el próximo instante en que nuestras energías irán a la mar de nuestras ansias como torrentes blancos y cascada cristalina después porque tú y yo estaremos sentados en alguna roca contemplando el Caribe…acompañados por la voz de Nat Cole y su melodía salvaje deslizada sobre la arena blanca con el viento arrullando un nuevo beso de premeditada alevosía esta vez,.alimentando esta alucinante ansiedad de tenerte en mis brazos….

Cuando la memoria-Migdalia Mansilla

2008-07-07T21:57:00.000-07:00

Cuando la memoria
arrastre al olvido
a un lugar desconocido
cuando el pantano sea territorio
donde florezcan las violetas
canten alondras
sobre el lomo de un saurio
cuando ya no exista
la palabra guerra
-mejor aún-
no hayan guerras
cuando el hambre
no sea África
ni el cordón de miseria
que rodea la capital/cualquiera
cuando mi cuerpo
esté presente
y aún así me haya ido
será entonces
cuando el dios de los hombres
guardará en su costado izquierdo
el sobre con mi larga carta
–escrita en dos palabras-
luz y guía de la vida
que tuve alguna vez

Testigos-Issa Martínez Llongueras

2008-07-07T21:52:00.000-07:00

Ya es brisa ofreciendo sus pezones de espuma, jadeo de ola que se despliega en la playa, grano de sal entre las dunas de arena…Nadie asalta ya, con violencias ni mentiras, el profundo misterio de su sexo, no más surcos morados ni costras en los labios…A su sonrisa no le faltan ya dientes ni zurce nadie su dignidad a puntapiés.Es cierto, la carne es débil: así lo confirmaron las rocas que recibieron el impacto de su cuerpo.

Pintándote-Patricia Ortiz

2008-06-19T11:00:00.000-07:00

Como si supiera, como si pudiera
a punta de pincel
romper esta estridente distancia
que se ensancha en el lienzo al esbozarte.
Como si supiera, como si pudiera
hacer que mi diestra llore
la tristeza otoñal de tu mirada
y mis labios no rompan en un beso
en el contorno perfilado de tus labios.
Como si supiera, como si pudiera
por azar descubrir el color
¡inventarlo!
para acercarme a vos y decirte que te amo.

Entre -Skorpiona

2008-06-19T10:45:00.000-07:00

Entre el dolor y el placer
nos obliga el destino a saltear.
Excitante es aquel precipicio,
donde los cuerpos ardientes,
danzan al filo de la navaja.

Entre diurno y nocturno,
los sueños y angustias
van en la mente clavados,
mientras aislados rodamos
en nuestra propia madeja,
con los labios cosidos.

Entre la vida y la muerte,
a diario nos debatimos.
Batalla perdida a sabiendas.
Al tiempo matamos a tiempo,
trampas que adrede inventamos
antes que el tiempo a destiempo,
nos eche encima sus redes.

Al Trabajo-Alejandra Oviedo

2008-05-11T11:10:00.000-07:00

¡Trabajo!...sublime vocablo que me intima a pensarlo mientras reflexiono me veo...
....me observo en el amanecer partiendo hacia la escuela rural, miro al ama de casa abriendo las ventanas del hogar, se cruza en mi mente la imagen del basurero, el gerente, el periodista y el carpintero......también el desocupado que cruza la calle detrás de la esperanza, la ilusión...
...Te sigo pensando trabajo...
Aquel de la gente humilde y sencilla de esa gente linda que le da la cara a la vida
con dignidad, sin mezquindades y en el silencio porque en esa modestia puede lograr el deseo de superarse, de realizarse como persona alcanzando los sueños...
...¡Cuántos sueños!... ¿Verdad?... y aún en los momentos difíciles, aquellos que invitan a declinar...
porque a veces el esfuerzo que demanda es más fuerte que las propias fuerzas.
En esos instantes que quieres dejar todo viéndote desfallecer...porque resta tiempo para estar en familia, con amigos, con uno mismo.
Cuando ansías volar, disiparte de ese lazo que parece atarte... porque de tanto en tanto te esclaviza, te devora y surge la impotencia, aún con todos esos obstáculos, tropiezos, con simples caídas que se sienten profundas sigue siendo buena la idea de trabajar, de perseverar...
...Para traer el pan a casa y poderlo compartir,
para comprar el repuesto que le faltaba al auto y así llevar a los niños a pasear,
para ayudarlos a mamá y papá porque no llegan a fin de mes con la jubilación ,
para hacer ese obsequio postergado como ofrenda de amor y de alegría por estar vivo.
Ruego que el trabajo no te someta y que el dinero no sea tu dueño...
Ruego por tu trabajo en libertad, en alegría, en honestidad...
Ruego que seas dueño de tu felicidad y... ¡trabajando! ...

En Ocasiones- Alberto Guzmán

2008-05-01T20:14:00.000-07:00

Me llegan, en ocasiones, estas olas de fastidio.
Recorro con la vista mirando alrededor y nada es importante.
Me acomodo a la sombra de un árbol solitario
huyendo del calor de un mediodía
Aunque, en verdad, sombra o calor, no me preocupan.

Es todo igual:
La luz solar y la mancha gris que el árbol arroja a un suelo seco
Un cielo, abandonado por las nubes,
se ve invadido por una raya blanca que un avión le deja.
Miro a las personas que se dirigen a un lugar que no me importa.

Y llega al fin la tarde opaca.
Me levanto y camino lentamente hasta la casa
a encontrar la muerte nocturna que me espera.

13 avo poema de la Primera Parte--Gustavo Tisocco

2008-04-16T21:48:00.000-07:00

Para cuando despiertes dejaré sobre la mesa las velas encendidas.

Nos atrapó entre sus redes un tiempo de olvidos.
Increpándonos el desarraigo nos vendió fantasmas de risas.
La noche, tenaz bruma, nos brindó sus aposentos.
Bebimos todos los mareos, fumamos todo el veneno
y desperdiciamos nuestros cuerpos
en veredas lúgubres y sedientas.

Perspicaz la memoria quedó bajo candados.
Creímos en los rostros nuevos y tersos,
mas el tiempo arrancó caretas.

Hoy, resignados esqueletos del ayer, vivimos un ahora imperceptible.

Repican de repente campanas de nubes.
Invitándonos al desvelo se inquietan las mañanas.
Perfilando la vida hay ventanas abiertas.
Esbozo la plegaria certera,
retorno al niño olvidado y destruyo antiguas cerraduras.
Arranco de la almohada tenaz, mi cabeza de ojos ciegos,
desperezo eternos miedos
y sin preámbulos abro la puerta.

Para cuando despiertes dejo luz sobre tu bruma.
Te estaré aguardando afuera...

El arca de Gervasio--Andrés Aldao

2008-04-16T21:40:00.000-07:00

Le cuento... Subía sigilosamente, como un malhechor, ¿sabe?... Yo lo veía siempre, a veces lo presentía, pero no me pudo "gambetear" ni una sola vez. Pisaba los escalones de madera como un duende. La casa en silencio, una quietud de campo santo pero yo lo escuchaba, lo veía. Y él nunca se dio cuenta que su secreto era compartido...
La primera vez -fue hace muchos años-, Gervasio entró en el desván en puntas de media. Abrió la tapa, sacó del bolsillo del pijama un sobre, extrajo la carta y volvió a leerla bajo la luz de la linterna. Un suspiro quebrado brotó desde muy adentro. Suavemente, depositó su secreto en el fondo, lo tapó con antiguos recuerdos, bajó la tapa e inició el descenso.
La curiosidad pudo más que el honor... Al rato de retirarse, también yo empecé a tantear en los alrededores, entre los numerosos objetos guardados...(es un lugar en el que se pueden conservar muchos secretos y confidencias...). Hurgué con cuidado y de pronto me topé con el sobre... Un perfume de violetas me sedujo. Y me avergonzó: yo penetraba en el mundo íntimo de Gervasio... me pareció una felonía pero la curiosidad, querido amigo, la curiosidad... me convirtió en una cosa indigna. Tomé la carta, la desplegué y comencé a leerla... Era una misiva melancólica, escrita con aflicción y ternura. La mujer que rubricaba esas líneas le decía a Gervasio que debían poner fin a la relación, cesar esos encuentros furtivos, las citas nocturnas, fugaces. Recuerdo una frase que me produjo emoción y pesar al mismo tiempo. Decía así:
"...mi corazón ya no tolera un amor furtivo, como si fuese una relación delictiva. Los minutos de tibieza y ternura que vivimos, cada vez más espaciados, hieren mis sentimientos y percibo que nuestro amor languidece, agoniza, y nosotros nos alejamos uno del otro, casi sin darnos cuenta. No nos engañemos, querido mío... vos no te vas a separar de tu mujer. No te lo reprocho, pero ya no puedo vivir con fragmentos de un amor oculto, como trozos dispersos de un espejo roto cuyas aristas me hieren tan en lo profundo. Te digo adiós. No me busqués, no me llames: quitame de tu vida y recordame como una buena amiga, como una mujer que te quiere mucho, que por amor y no por resentimiento prefiere renunciar a esos efímeros instantes de dicha, y luego el infierno de la espera... Hasta la próxima vez... Una "proxima vez" que es como la eternidad... Adiós, mi amor, mi buen amigo. Tuya, siempre, Catalina"...
En muchas ocasiones y durante largos años, subrepticiamente, Gervasio se introducía en el desván y releía la carta de Catalina... Nunca advirtió que yo lo espiaba, jamás se dio cuenta que compartíamos un secreto... ¡el suyo! Se lo explico así porque el hombre se deslizaba muy quedo a altas horas de la noche. Hasta que hace unas semanas el viejo Gervasio, el "abuelo", sufrió un desvanecimiento y se murió...

Estaba seguro de que al igual que mi viejo amigo, también la carta dormiría su sueño eterno... Aunque una tarde cualquiera la nieta de Gervasio, Guillermina, trotando sobre los endebles peldaños que llevan al desván entró como una tromba, levantó la tapa y comenzó a curiosear. Halló la carta y se puso a leerla. No me vio pero yo entreví algunas lágrimas que resbalaban por sus mejillas. Terminó la lectura, suspiró, se pasó una palma sobre los ojos murmurando... "Abuelo travieso... descansá en paz, abuelito...", luego bajó la tapa. Y así termino mi relato, señor... entiendo que usted es el nuevo dueño de esta vivienda... ¡bienvenido!...
−Perdóneme la pregunta, ¿pero usted quién es? -me interrogó intrigado el hombre...
− Sí, le digo... Soy el arca −le aclaré flemático

© Andrés Aldao

(Buenos Aires, Argentina). Tiene «el oficio de mentir», según palabras de Abelardo Castillo. Escribe cuando le place, edita una revista literaria en el ciberespacio, Artesanías Literarias. Es un rioplatense melancólico, ama a su ciudad natal, añora a la Calle Corrientes (a la que nunca dormía… piadosa mentira); odia al obelisco y a La Recoleta, escribe relatos, publicó cuentos a troche y moche (no asegura que los hayan leído), cinco libros y una novela, Aventuras y Desventuras de Ale Aspis. Considera a Roberto Arlt y Juan Carlos Onetti como los padres de la literatura del Río de la Plata. Vive exilado desde hace más de tres décadas y afirma que el exilio es una suma de dolor, nostalgia y agonía. Acerca de su novela Aventuras y Desventuras de Ale Aspis, expresa el autor: «…las letras y el espíritu de Enrique Santos Discépolo, savia y fervor de Buenos Aires, han ejercido una telúrica influencia sobre mis ideas, porque tienen permanencia histórica en el perímetro rioplatense. Cambalache es el cántico de los vencidos y los marginados del sistema, y no podían faltar porque es mi 'credo' y el de Ale Aspis…». ■

Silencio Nocturno-Stella Maris Taboro

2008-04-06T16:32:00.000-07:00

Me adentro en la noche,

me hundo en su profundidad

y desde ella escucho

a las estrellas que en su quietud

consuelan a la luna lagrimeando

en el pañuelo de las nubes.

Desde ella, oigo

la ausencia de tus besos

la canción de tu abrazo,

Siento que el miedo

llena con sus segundos

el vacío inmenso

de este oscuro paraíso.

Vago en la profunda noche

y me ahogo en su hondo silencio

donde flota mi corazón sangrante

por tu ausencia.

(De " Olas del silencio" )

Susana Cattaneo-Detrás del Dolor.

2008-03-30T20:52:00.000-07:00

Hace una larga oscuridad que tengo frío. Apelo desesperadamente al tacto porque mi máscara no tiene ojos. Roba los míos, pero también los pierde.
Ahora, mientras en algún lugar del mundo la espuma del mar balancea naves antiguas, aquí, yo, en este desierto que me transforma en extranjera, a través de estos oídos de hierro, escucho quebrarse un tallo de magnolia.
Tanto he mirado el cielo en una época blanca en que cruzaba puentes hacia la felicidad. En la que el sol me raptaba hacia dulces prisiones donde crecían árboles de miel. Tanto...
Yo, durante siglos enarbolando tardes verdes, desplegando mundos fuera de relojes, hoy, sumida en una hora interminable, detrás de este velo que cubre todo lo que pertenece a mis sueños, espío. Sin ver, espío detrás de lo que aún queda: mi máscara de hielo, herrumbre, soledad. Espío entre ritos salvajes la celebración definitiva de mi ser a la intemperie.

*De "Palomas de la Soledad"

Hoy estoy triste-Carlos Adalberto Fernández

2008-03-01T15:50:00.000-08:00

Hoy estoy triste. Se me llueve el alma.
El cielo suelta lágrimas de hondo
dolor de plomo que borra los colores.
Nada se mueve. Inertes, como calma
marea de peces muertos, en el fondo,
mis recuerdos, mis soñares, yacen perecidos.

No puedo izar el ánimo, ya extinto.
Por qué luchar, por qué vivir, por qué qué, algo,
Si al final del camino, el duro espejo
Me devuelve el fantasma de un sujeto
que es lo que fue, será lo que era, fue lo que tuvo
que ser, aunque no fuera
otro que el mismo, el igual, por siempre nada.

Soy esa nada, estirada al infinito
en una dimensión que sume en el espanto.
No fui, ni soy ni seré más que un quebranto.
No me queda siquiera el espesor del mito.

El universo cambia.
Yo
ni muevo el aire.

Alfarero- Emilio Medina Muñoz

2008-03-01T15:39:00.000-08:00

Moldeando las formas de la mujer amada,
con arcilla y agua del Cielo llovida;
formas divinas por Dios inspiradas,
fue gran alegría el darte vida.

Lecciones de alfar del mejor Maestro,
empleadas con arte al hacer tu cuerpo;
El hizo con barro su primer muñeco,
la mujer que yo hice, era un ser perfecto.

Alegría de vida me recorre el cuerpo
después de cocido el barro alfarero.
Envidia le ha dado a ese gran Maestro;
y te ha roto en pedazos..., tirandote al suelo.

Haikus de Patricia Ortiz

2008-03-01T15:24:00.000-08:00

Rostro con pájaros

eterna búsqueda
en persistente vuelo
desdibujándote

Rostro en movimiento

desde tus ojos
revelás el futuro,
en rebeldía

Retrato de una cartonera

empaquetada,
al costado del mundo
pasa tu vida

Horacio Mario Aguilar- A una mujer!

2008-01-13T13:59:00.000-08:00

¡Qué enorme las ganas de engañarte..!

Cuánta necesidad, la de mentirte..!

De decirte que soy ese alfarero

que toma con sus manos cada forma de tu cuerpo..,

palmo a palmo, borde a borde.., largo a largo..,

plasmando con el barro la esbeltez ondulante de tu talle…!!

Que tremendas ganas que lo creas..,

que abandones a mis manos, a mis dedos,

el volumen de tu pelo, tu perfil,

tu nostálgica mirada,

la insinuante comisura de tus labios,

la turgencia de tus senos,

y las nubes onduladas

de tu vientre y tus caderas,

plasmadas para siempre en mi memoria..,

para siempre moldeadas en un verso..!

Hoy quisiera engañarte,

mentirte, si, mentirte

y poder acariciarte sin que sepas,

cuanto hay de amor y de lujuria,

si te pienso, si te siento, si pretendo procrearte

otra vez, nuevamente como a Eva;

evitarte la serpiente, esconderte la manzana..,

liberarte la delicia de tu entrega,

la pasión despertada por mis manos en tu cuerpo...!

Descubrirte en la mentira, la ansiedad inocente,

sin castigo..!,

y entregarte enteramente al destino maternal

de ser mi hembra..!

Luis L3mos-Aún estaré aquí

2007-12-07T20:45:00.000-08:00

Aún estaré aquí, después que yo me vaya,

transitando por las calles oscuras de la nada,

y en las rugientes olas de la agitada playa,

se escuchará la voz de mi alma liberada.

Aún estaré aquí, moviéndome en la brisa,

sutil entre la sombra, gozando la alborada,

en el cómplice silencio de una simple sonrisa,

en el brillo fugaz de una dulce mirada.

Aún estaré aquí, perdido entre la gente,

paseando por la noche mi espíritu tranquilo,

silbando con el viento un tono indiferente,

cantando con la lluvia que cae en el camino.

Aún estaré aquí, viviendo entre tus sueños,

latiendo con la sangre caliente de tus venas,

vibrando emocionado al ritmo de tu empeño,

sufriendo tus derrotas, llorando con tus penas.

Aún estaré aquí, cuando pasen los años,

ausente en el recuerdo, tú me habrás olvidado,

miraras ya sin culpa otros ojos extraños,

y aunque tú no lo sepas...yo seguiré a tu lado.

Noemí Alas- Ciegos

2007-12-07T20:41:00.000-08:00

La cancela del huerto estaba abierta iluminada por la luna,el jardín relucía y de lejos se oían unas voces lúgubres "gritos de lechuzas".
Más allá entre la niebla surgían siluetas,salmodiando un padrenuestro.Tenía el cielo transparencia de millones de estrellas el cielo era brillo bañado por la luna.Mas allá la bruma del lago se adueñaba de los canteros de violetas y pensamientos,de a poco iban llegando las figuras,llevando una espelma en las manos.Todos en unción de salmos, pero...¡Ciegos!,...sólo eran ciegos ¿porque las velas? Sus ojos blancos mirando sin ver,sus manos aferrándose a la vela,como si ella pudiera, trasportarlos. Cantaban con tristeza,un cántico de fe en que la luz volvería para iluminar sus ciegas vidas.No podían ver,porque de tanto mirar los errores de los otros,dejaron de ver la luz olían la fragancia de las flores, pero no podían verlas sentían la suave brisa que empezaba a despejar la niebla,el murmullo de las hojas acompasadas y casi musicales. Más ellos no podían verlo, sufrían horrores pero no podían distinguir cual fue su pecado.*Se acercaron mucho a la luz,celosos del amor y la luz era tan bella que quedaron ciegos* Ahora salmodiando,lloran sus tristes penas portan velas y claman al cielo_Pero siguen ciegos_

Julia del Prado/ Silencio

2007-12-07T20:36:00.000-08:00

"Pero el silencio es cierto.

Por eso escribo. Estoy sola y escribo.

No, no estoy sola. Hay alguién aquí que tiembla".

A. Pisarnik

El silencio camina a mi lado
cuando la pluma corre en página
levanta así su propio vuelo
Libre ese silencio
más allá de su cielo
-No escapa-
acompaña el viento
lo lleva a ese lector
-aroma en su cama-
Conversa el silencio
esta vez -no calla-

Mujer Quebrada XII/Elisabet Cincotta

2007-09-29T19:58:00.000-07:00

cuando los hijos parten
La casa quedó en silencio. Cada habitación perdió su rótulo, cada dormitorio dejó de ser "de" para transformarse en "para cuando..." En cada recoveco un llanto, un remolino azul en las paredes, las sombras desaparecieron en algún hueco del pasado. Ellos ya no están y, en la soledad de la rutina, nadie habla ni la música ni la risa.
El vientre se hunde en una vorágine de vacíos, una sensación abortiva inunda sus entrañas... ningún cordón mecerá sus días. En sus ojos el tiempo refleja las distancias, manos sin manos... lágrimas, mezcla de tristeza y alegría... se rompió, esparce sus cantos... Sobrevive en tres miradas, mundos diferentes, sus hijos... por ellos renace aun quebrada.

Cris Longinotti

2007-04-28T14:16:00.000-07:00

No preguntes por qué ni desde dónde

aparecí en tu vida y tú en la mía:

la inquietante y arcana epifanía

del amor no se explica ni responde.

No averigües, no estudies qué se esconde

detrás de esta incesante travesía

del éxtasis total a la agonía

de no entender el cómo ni el adónde.

Me tienes y te tengo y ya es bastante

para el río del tiempo que no aguarda

ni sabe detener su desmesura.

No investigues, no busques, que este instante

es lo que hay y el presente no se guarda:

nuestro amor es eterno mientras dura.

Cris Longinotti

Manuel Cortés / Cuéntame

2007-04-28T14:14:00.000-07:00

CUÉNTAME
Cuéntame gitano
¿Dónde está nuestra tierra?
¿Dónde nuestras montañas?
¿Nuestros ríos nuestros campos?
¿Dónde está nuestra Patria?
¿Dónde nuestros sepulcros?...
Están en nuestra lengua
en sus sencillas palabras.
-------
TRADUCCIÓN
En Romanó
Motho manque, Rom
ea, kaja amari phuv,
amare plaja amaré lená
amare umála
thah amare vesa
kaj amaro them
kaj amare limora
and-e lava tane amare chibaquere.
........
Manuel Cortés

FISURAS, de María Fischinger

2007-03-18T12:45:00.000-07:00

Por minúsculas fisuras inadvertidas

el contenido del alma se nos fuga,
quedando vacía desolada y hueca,
ausente la inspiración y la esperanza.
Inexorablemente los eventos se acumulan
rellenando el espacio de recuerdos,
de pronto el alma de experiencias esta llena.
Así en el vaivén de la marea de esta vida
es su constante oscilar de circunstancias,
ahora vacía a momento estamos,
para después estar enteramente llenos.

Chicago@2007