En las penumbras se dibuja una lágrima.
Se retuercen las manos buscando nombres.
Entre nudos de trapos.
Cae de rodillas aquélla silueta.
Busca un mapa en el suelo de su llanto.
No hay caminos certeros.
Ni pasajes venideros.
La vida es un laberíntico abanico
de posibilidades, fracasos y miedos.
Donde subsisten bullicios y minotauros hambrientos.
Todavía la confusión domina esa mente.
Cree que el peor final es la muerte,
pues solo le enseñaron a temerle.
Cuando en realidad la peor antagonista,
es la vida.
Y entonces escucha como un eco lejano.
Aquéllas palabras que nunca ha podido oír.
Esas palabras sanadoras, liberadoras.
Contenedoras de toda la dulzura existente.
Saberse que no es vano haber nacido, vivir.
Una silueta revolcada en la penumbra.
Sobre un suelo de inmundas lágrimas y saliva.
Viendo trozos de su cristal, esparcidos.
Manchas de vino salpicadas por todas partes.
¿O acaso será sangre?
Ella contempla correr fascinada y morbosa,
esos hilos oscuros que se dibujan un camino
en la penumbra.
Esos ríos rojos de sueños imposibles.
Ya imposibles de contener dentro.
La ira, el dolor y los demonios finalmente,
encontraron una grieta,
para salir.
Esos ríos,
la llevarán a navegar,
lejos de sí.
Finalmente,
dejar de existir.
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